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【窗外有阳光远处有梦想】清晨的第一缕阳光透过百叶窗，在原木书桌上投下斑驳的光影。那盆被遗忘在角落的薄荷突然抽出了新芽，嫩绿的叶片上凝着露珠，像极了二十岁那年在画室里遇见的眼神——清澈，透亮，带着对远方的憧憬。我们总说"窗外有阳光，远处有梦想"，可当现实的风雨袭来，有多少人还能记得最初望向窗外时的模样？
那年在杭州转塘的画室，阿薇总坐在临窗的位置。她喜欢把画板斜靠在窗框上，说这样能让阳光给画布镀上金边。"你看那片云，"她用沾满油彩的手指着窗外，"像不像梵高画里的漩涡？"那时我们都相信，只要握着画笔，就能把窗外的阳光和远处的山川都收进画框。阿薇说她要去巴黎学画，在塞纳河畔支起画架，让卢浮宫的穹顶成为她的背景板。
可现实的调色盘总是出人意料。毕业后阿薇进了广告公司，每天对着电脑修图到深夜。去年在画展上遇见她，她正站在一幅描绘都市夜景的油画前，指尖无意识地摩挲着包带。"这画家一定很孤独，"她忽然说，"连路灯的光都像哭红的眼。"我这才注意到，她曾经闪烁着星光的眼眸，如今蒙上了一层淡淡的疲惫。窗外的阳光依旧明媚，可她早已不再抬头仰望。
真正的梦想从来不是遥不可及的海市蜃楼，而是藏在日常褶皱里的微光。就像去年在敦煌遇见的壁画修复师陈默，他戴着放大镜，正在显微镜下拼接唐代绢画的残片。"这片飞天的衣袂，"他用细如发丝的毛笔蘸着胶矾水，"需要七十二道工序才能复原。"工作室的窗正对着鸣沙山，午后的阳光透过纱窗，在他专注的侧脸上投下柔和的光晕。
"你看这颜料，"陈默指着调色盘里的石青，"是用蓝铜矿磨了三天三夜才得到的。"阳光落在矿粉上，泛着细碎的光芒，像极了阿薇当年画架上的金粉。他说刚到敦煌时，住在四面透风的土坯房里，夜晚听着风沙拍打窗户，也曾怀疑过是否选错了路。直到某天清晨，他在莫高窟的栈道上看见朝阳为九层楼镀上金边，突然明白所谓梦想，就是在日复一日的坚守中，让心